De la misoginia y los espiritus.

Todo aquello que provoque emociones o las sienta es portador de espiritu, de alma, pues tenga o no cuerpo, alli esta su espiritu, la belleza es uno de tales, que como el alcohol nos incendia. La mujer, siempre hermosa pues da la vida, es de ser botella alcohol, pues ella es la llama, la madre y el deseo, aun tan glacial que queme, pero que siempre arde en su hermoso caliz, caliz que son o sus labios de besos o sus labios de vida. Es el alcohol un placer, un consuelo para la soledad, un aliento para el frio, eso es el alcohol, un techo que te abrigue, que de carne seria mujer, son dulces licores los que se destilan de miradas o copas, unas pueden ser breves, intensas, sensaciones rapidas y extremas que nos den efuoria y nos hagan sentir invencibles, otras, las que importan, han de escanciarse, templar ante la llama del hogar o entre tus manos mientras la meces, te inundas de su olor y te embriagas de su esencia. Las que no importan, las sensaciones que llegan y se marchan tras la madrugada, dejan solo vacio y malestar, para algunos puede ser suficiente, alcanzar ebrio una mañana, un dia mas, en una vida mas, solo eso, para otros, muy pocos, a los que desean y buscan no ya una victoria si no la paz, no les sirve cualquier botella, han de sembrar su vid y pisar la uva junto a quien la abone, el nectar que descansara en su cuna de roble. Cuatro años sin llorar, cuatro años sin recordar que alguna vez desee no solo volver de la guerra, si no tener paz en unas palabras benditas, la prolongacion no de mi alma, si no de mi por entero, cuatro años descansando en una falsa tregua contra demonios irreductibles, cuatro años de descanso y mañanas de luz, de nuevo, la fatiga, amaneceres de sombra en ojos cansados, de nuevo saber que de entre todas las botellas, no habra para mi una gota, toca encerrar diablos en su caja, pues no solo sed, solo encontare tierras baldias en las que cosecha sera solo de mentiras y sueños imaginados, esa sed que me devora, no la engañare ni con mas vodka, ni con mas botellas vacias.

Fatum

Hago mi propio destino sobre una herencia maldita, un viento que no es brisa si no polvo y tormenta, curtido de heridas, curado en alcohol, alimentado de odio y amamantado de desprecio, hago mi propio destino vestido de rabia para no desnudarme ante el odio y entregarle mi alma a la bestia, hago por no ser lo que fueron ellos, todos, lo que les hizo cobardes. Hago mi propio destino en los pasos de mi camino, que es de uno, no nuestro, porque es solo mio, bajo tempestades de nieve, o derrotando montañas y cruzando desiertos, surcando los cielos, rompiendo la paz de las aguas o perdido en la selva, alli venzo el miedo por no ser lo que fueron ellos. Hago mi propio destino castigado por el sol o bendecido por la lluvia, junto al fuego en el bosque besado por las estrellas, o en la cima de las cumbres donde duermen las aguilas en sus nidos, y el coro de los lobos seduce a la palida luna, gritando en la noche cruzo la senda del peregrino. Hago mi propio destino sobre promesas en oidos sordos y labios de ponzoña, sobre corazones vacios y ojos de hielo, hago mi propio destino confirmando que aprendi lo debido, ¿a que precio?, alcanzar la gloria para el fasto en un palacio vacio.

Mi ultimo corto, asi me ahorro registrarlo y me sugeris un titulo.

1, EXT, PZA CONSTITUCION, MALAGA, NOCHE.

Un coche baja desde la plaza de la constitución hasta la calle Larios, avanza muy despacio, la calle esta vacia, en el reloj de la plaza son mas de la una de la mañana, del coche sale una chica preciosa, muy bien vestida, parece agotada. Mira el movil y después  al hotel Larios, una de las habitaciones tiene las ventanas abiertas a pesar de que  parece hacer frio, baja la mirada al movil otra vez agobiada, y pasa a la recepcion.

2, INT, HOTEL LARIOS, MALAGA, NOCHE.

La puerta parece pesar la misma vida para la chica, la recepcionista la ve y de repente sonrie medio euforica, la chica intenta andar  erguida pero parece muy cansada.

Lola.

Buenas noches, ¿esta Pablo Albridas por favor?.

La recepcionista se sonroja y responde.

                   RECEPCIONISTA.

Un segundo, si, esta en su habitación, ¿le aviso de que esta usted aquí?.

Lola duda, intenta decir algo pero en su mandibula solo se articulan gestos, por fin responde.

      Lola.

No gracias, le esperare aquí fuera, gracias de verdad.

RECEPCIONISTA.

Lola, ¿le puedo llamar Lola?.

     Lola.

Si por supuesto.

Lola sonrie de forma forzada y mecanica.

RECEPCIONISTA.

La fiesta fue estupenda, es una lastima que se la perdiera.

    Lola.

No he tenido tiempo de llegar antes, bueno……..ahora vuelvo.

Lola sale del hotel y la chica la mira extrañada por su actitud.

3, EXT, PZA CONSTITUCION, MALAGA, NOCHE.

Lola va casi arrastrando los pies hasta el coche, al poner la mano en la puerta mira hacia la habitación del hotel, coge de nuevo el movil, y marca un numero, responde el contestador.

    Lola.

Soy yo Pablo, estoy debajo del hotel……….me han dicho que la fiesta ha sido estupenda…………….(se rasca la nariz muy nerviosa), ¿estas contento?,…..yo………..

Cuelga y entra dentro del coche, pone las manos en el volante, arranca, pero vuelve a apagar el motor, se echa hacia atrás y deja descansar su cabeza sobre el asiento, enciende un cigarrillo al reves, se da cuenta y lo tira, enciende otro, le da una calada, lo mira fijamente en silencio, y lo tira por la ventana. Vuelve a coger el movil, llora y lo deja en el asiento del copiloto, baja el espejo y ve como se corre el rimel, se echa las manos a la cara y suspira, intenta respirar para no ahogarse hasta que lo consigue, en ese momento golpean la puerta del coche, son dos policias locales.

POLICIA 1.

Buenas noches, aquí no se puede estacionar señorita, esta cerrado al trafico.

Lola se asoma y les responde tratando de aparentar tranquilidad, el otro policia le hace un gesto.

    Lola.

Buenas noches, estoy esperando a una persona,solo sera un momento.

 POLICIA 2.

No se preocupe señorita, pero en cuanto baje salgan de la calle, deberiamos de multarla, pero por esta vez que pase.

    Lola.

Gracias agente de verdad, buenas noches y buen servicio.

  POLICIA 1.

Buenas noches, salgan rapido que podemos tener problemas.

Lola sonrie de una forma ensayada y profesional, mientras se le escapa una lagrima.

   POLICIA 2.

¿Esta usted bien señorita?, podemos ayudarla en algo.

    

       Lola.

No de verdad, recojo a una persona y nos vamos enseguida.

Los policias ponen cara de poquer y se alejan un paso del coche y la saludan marcialmente llevando las manos a la gorra.

  POLICIA 1.

Buenas noches, lo que necesite pidalo.

Mientras los policias bajan la calle, Lola enciende otro cigarrillo, y lo aspira con fuerza, se fija en el encendedor, es de oro y tiene una dedicatoria, “Te amare siempre Pablo”. Golpea el volante con el y vuelve a llorar, mientras los policias ya van calle abajo.

POLICIA 2.

Oye se habra tomado algo esta, parece que vaya de coca o algo, ¿le has visto los ojos?.

POLICIA 1.

Esta gente del cine ya sabes, se creen mejores que los demas, son famosos, guapos, estan forrados y encima felices siempre.

POLICIA 2.

Panda de gilipollas, encima se quejaran.

Lola esta llorando desgarrandose  en el coche, un mendigo llega a la puerta y le toca el cristal, ella le mira, se tranquiliza y baja la ventanilla.

                    

MENDIGO.

¿Tiene un cigarrito por ahí señora?.

Lola se lo da y le sonrie, triste, pero de verdad, no como a los policias.

MENDIGO.

Gracias señora, que dios se lo pague de verdad.

      

  Lola.

No, yo tambien estuve en la calle y fui pobre, mucho, ¿has comido hoy?.

MENDIGO.

Un café con leche nada mas señora.

Lola abre el bolso y le da 50  euros, el mendigo lo coge.

MENDIGO.

Usted es muy guapa señora, yo la he visto por la tele del albergue en las series.

Lola se emociona y se vuelve a tocar la nariz.

  Lola.

¿No tienes familia?.

MENDIGO.

No señora, estoy solo en el mundo.

Lola empieza a llorar, le agarra la mano, sucia, y con un guante roto, se la besa.

 Lola.

yo tampoco…………………..tambien estoy sola en el mundo.

Mira hacia la habitación y sigue llorando, coge el movil y vuelve a marcar, responde de nuevo el contestador.

Lola.

¿Estas solo?, (llora), ¿sigues durmiendo con la ventana abierta cuando lo haces?, ¿se lo pediste a ella cuando acabamos la pelicula?, a lo mejor no fue tan idiota como yo y dijo que si…………….(llora de rabia y se golpea la cabeza), te juro que si esta alli contigo la mato, te juro que la mato y luego me mato yo te lo juro, te juro que me mato.

Sale del coche con ojos de loca y entra al hotel.

4, INT, HOTEL LARIOS, MALAGA, NOCHE.

Lola abre la puerta con la energia que no tuvo antes y avanza decidida, con los ojos desquiciados, pero controlando toda la tension y el odio que la poseen.

Lola.

¿En que habitación esta Pablo por favor?.

La recepcionista no sabe como reaccionar, pulsa el teclado y responde.

                  RECEPCIONISTA.

La 207, ¿quiere que le avise?.

Lola la mira muy seria y solo niega con la cabeza.

5, INT, PASILLO, MALAGA, NOCHE.

Lola sale del ascensor y busca la habitación, esta

crispada, casi histerica, mirando los numeros de las

Habitaciones, cuando esta frente a la 207 alza el puño para golpearla muy fuerte, pero se detiene a pocos centímetros de alcanzarla, abre el puño muy lentamente, y arrastra la palma por la hoja, después se deja caer sobre ella y sigue llorando en silencio. Se le desliza todo el cuerpo por la puerta, pega el oido a la puerta mientras susurra, “Pablo”. Se levanta como puede, se descalza y entra en el ascensor.

6, EXT, PZA CONSTITUCION, MALAGA, NOCHE.

Lola va andando muy despacio desde la puerta del hotel hasta el coche, de repente suena el movil, y ella sin mirar responde y se vuelve a mirar hacia la ventana.

Lola.

¿Quieres que suba?

                   VOZ EN OFF.

Enhorabuena Lola, os ha salido un peliculon a ti y a Pablo, os habeis llevado todos los premios en Malaga, os lo habeis currado.

Lola.

Gracias…………………

VOZ EN OFF.

Aquí estan todos los criticos enamorados de ti, no paran de decir que eres la mejor actriz de comedia de España, entre la serie de esta temporada y ahora la peli te ven levantando el Goya, ¿estas contenta?.

Lola.

Si………………¿es para descojonarse no?

Lola cuelga, abre el coche y se sienta de nuevo frente al volante, muy despacio deja caer la cabeza hasta que esta queda sobre el, vuelven a llamar a la ventana, son los policias.

POLICIA 1.

Buenas noches señora.

Lola.

Enseguida baja agente, son solo dos minutos mas por favor.

POLICIA 1.

No no es eso, es por si me podia dar un autografo para mi mujer.

Lola.

Si, faltaba mas.

Lola busca en el bolso papel y un boligrafo, el policia se lo da antes para que lo firme sobre el report de multas, Lola lo coge.

Lola.

¿Cómo se llama su mujer?.

POLICIA 1.

Kevin Jonathan.

Lola se queda con la boca abierta, no sabe si se esta riendo de ella.

Lola.

¿Qué su mujer se llama Kevin Jonathan?.

POLICIA 1.

No, no, nuestro hijo, es que a el le gusta mucho usted, se queda todos los miércoles despierto a verla en la serie, tiene el cuarto  lleno de posters de usted, y mi mujer me pidio que si la veia esta noche se lo pidiera.

Lola escribe el autografo y se lo devuelve.

POLICIA 1.

Gracias señora.

Lola.

¿Cuántos años tiene?

El policia sonrie muy feliz.

POLICIA 1.

Seis añitos, ya va al colegio y todo.

Lola se desmorona y empieza a llorar como si fuera la piedad, el otro policia le toca el brazo al primero y le hace una señal para irse. Cuando se les ve por detrás del coche marcharse hacia la plaza, Lola se mete entre los asientos hasta la parte de atrás y sigue llorando, la grua sale del coche hasta enfocar el reloj de la plaza, son las dos menos 25, la imagen se funde, ahora son las 4 de la mañana, Lola sigue en la parte de atrás llorando, se serena, coge el movil y vuelve a marcar.

Lola.

Llevo mas de una hora acordandome de cuando nos conocimos, cuando tu hacias cortos de vampiros y yo estudiaba arte dramatico, cuando salias del bar de poner cafes y me buscabas en la plaza mayor para que no cogiera mas frio haciendo de estatua humana, y nos ibamos andando al piso de estudiantes de Jose en Legazpi, (llora), porque no teniamos ni dinero para el metro, me acuerdo como me abrazabas para que entrara en calor, como nos reiamos de los chistes de David Kortatu, y de que Hector era un gilipollas y un amargado, (llora mas fuerte), me acuerdo como nos quitabamos el hambre a besos joder, me acuerdo de cuando dijimos que estariamos toda la vida juntos y que recogeriamos todos los premios juntos, (se lleva la mano a la cara), joder, me acuerdo cuando firme el contrato para la serie y me pediste…………….

Vuelven a llamar a la ventana, Lola cuelga y pasa al asiento delantero es el mendigo que lleva un café en la mano.

                   MENDIGO.

Tenga usted señora, hace mucho frio esta noche.

Lola lo coge con las dos manos y sonrie, lo destapa y lo huele.

Lola.

¿Has cenado?.

MENDIGO.

Si señora, un “chouvarman”, con patatas fritas, he cenado como los reyes gracias a usted.

Lola abre el bolso y le da un paquete de tabaco sin abrir.

Lola.

Para ti, cogelo por favor.

El mendigo lo coge y se lo guarda en el chaqueton, después abre su macuto y le da un cenicero hecho con una lata de cerveza.

MENDIGO.

Esto es para usted señora, los hago y los vendo a un euro en la calle, pero hace tres dias que no vendo ninguno, es usted muy buena.

El mendigo se va calle abajo y Lola enciende muy nerviosa otro cigarrillo, mientras coloca con mucho cariño el cenicero sobre el salpicadero, y mira al mendigo, este se da la vuelta y le dice adios con la mano, ella se despide con los dedos muy triste. Vuelve a llamar por telefono.

Lola.

Pablo cogelo por favor, me estoy muriendo por dentro, no hago mas que pensar en ti, en porque fui tan idiota de decirte que no porque la serie no podia esperar, (llora), que no podia esperar mas a triunfar, joder, joder, joder, (golpea el volante varias veces), solo te pedi un año, ¿Por qué no te dije que si?, llevo dias sin comer y sin dormir, no dejo de pensar en porque te dije que no, ¿Por qué te dije que no a que estuvieras dentro de mi?, mas dentro de mi que nunca, joder, joder, joder, ¿Por qué te dije que no?, habria nacido hace un mes, (llora desde dentro hasta casi ahogarse), habria nacido hace un mes…………………..

Lola cuelga el telefono y sigue llorando, alguien llama

otra vez a la ventanilla y se vuelve histerica.

Lola.

¡¿Qué?!

De repente se queda sin aliento, hay un chico de su edad delante de ella, abre la puerta y la invita a salir cogiendola de la mano.

                   PABLO.

Aun tienes algo que es mio y solo mio.

Lola le da el mechero, el se lo devuelve y la mira a los ojos.

Lola.

Perdoname Pablo.

PABLO.

He escuchado tus mensajes, ¿aun tienes hambre y frio?.

Lola vuelve a llorar.

Lola.

Mucho, tengo mucho frio y mucha hambre, mas que hace diez años, mas que en toda mi vida, mas que cuando eramos pobres como ratas.

Pablo la abraza y la besa, se quedan asi un pequeño rato, desde el hombro ella le pregunta mientras se mecen el uno al otro.

Lola.

¿Tienes preservativos arriba?.

PABLO.

No, desde hace un año no los necesito para nada.

Lola.

Esta noche tampoco los necesitamos.

PABLO.

¿Y la serie?

Lola.

Creo que un niño con una madre muy hortera va a dormir mas temprano todas las noches.

Pablo le da su chaqueton y entran abrazados al hotel, ella sigue descalza, al momento de entrar las ventanas de la habitación se cierran, la camara pica desde la habitación, esta amaneciendo ya, una grua llega y se lleva el coche.

                   CREDITOS.

Amigos y verdades.

Veo amigos mios con la mejor formacion que se pueda soñar, hombres que han ayudado a mover el mundo, a dirigirlo, veo amigos mios tristes y solos que han perdido a sus hijos, que cenan solos porque saben que nadie cenara con ellos, ni sus hijos ni las mujeres que les abandonaron. veo amigos mios que conocen todo lo que sea posible conocer y estudiar, veo amigos mios tristes y solos, rendidos a la soledad y condenados  por una mujer que destrozo su vida, pero hasta hoy no me habia dado cuenta de que no solo son mis amigos, son como yo, y no quise ver antes que tambien a mi me destrozo otra, es navidad, sigo empaquetando.

De los sabios paganos.

Paraiso, gloria, paz, quimeras donde las haya, egoismo y estultucia por doquier, esa es la realidad, simbolos, iconos de la mentira, cierto es solo el frio en invierno y el calor en verano, solo eso. Oscuridad en la noche, solo la fuerza de Gea en nuestros seres nos hara sobrevivir, la fuerza, el poder y la voluntad, todo lo demas son vanas palabras que esconden pueriles anhelos tan inconquistables como el reducto de la razon, una madre puede engendrarte, cierto es, pero aun muerta puedes nacer, aun abandonado crecer y fortalecerte como los titanes hiperboreos en los oceanos de hielo, nacemos entre lagrimas y nos ahogamos entre ellas solo si las dejamos brotar abonando sentimentalismo bajo la carne de los Dioses. El dolor solo sirve para corregir una herida y advertirnos de ella, lo demas es exceso, lo demas es tan innecesario como espureas las palabras que cuchillos abren la puerta a las mentiras, nada necesitamos, yo nada quiero, salvo fuerza y poder, equilibrio y pureza en la firme destreza del acero vengador, aquellos que vejaron a los indefensos suplicaran morir para dejar de sentir lo que ellos inflingieron con sumo y absoluto placer. No queda lugar a piedad, no habra cuartel en los labios que enmudecieron pidiendo justicia, solo venganza y sangre en las manos, la sangre impura de bestias despojadas de purpura cuyo manto mortaja sera, ejercito de cobardes y necios que seran legion de hambrientos desesperados, a los altares de Mitra, tengo la fuerza y el deseo, dame el poder y alimentare al Moloch. Solo rabia, miedo, ira y odio me dieron los cristianos, a Marte invoco su sacrificio, a Marte conjuro para el fuego de la venganza, otra llama ya no queda en mi interior, solo la luz oscura del Talion.

El angel de Bucarest.

Hoy es el cumpleaños de tu hijo, aquel que mandaste aqui a morir por.......¿nuestros pecados?, como la teologia a veces me parece confusa, te ruego en una intima conversacion me ilumines acerca de cuando nos creaste, si antes o despues de a los angeles, que por perfectos y devotos de tu imagen siguieron al Arcangel de la luz en su rebelion contra ti bajo el fuego igneo de la guerra celestial. Me enseñaron a creer en tu amor y piedad, aun convirtiendo a mujeres en estatuas de sal, o expulsandolas del paraiso como  a Lilith porque preguntaba demasiadas cosas, pero nada, que Eva a falta de tarjeta de credito se hipoteco por un fruto prohibido y San Miguel ejecuto el embargo con espada en mano. Me enseñaron a creer en tu misericordia mientras leia como destruias ciudades, o confundias a los hombres multiplicando las lenguas para enfrentar a hermanos contra hermanos y padres contra hijos, o inundando la tierra bajo una tormenta que ahogo a los demas con overbooking y exceso de equipaje en el crucero de Noe. Tal vez la multiplicidad de idiomas haga que unos apedreen hasta matar a los que leyeron el Eclesiastes en lugar del Deuteronomio, a los que creyeron en regocijarse en su juventud y libar de pasion a sus semejantes comulgando sus almas benditas por ti para crecer y multiplicarse, o a inmolarse con un chaleco bomba en tu nombre, o estrellar aviones contra edificios, volar vagones de metro, o pasear bajo el palio de Guernika sobre una alfombra de medio millon de cadaveres, cual soldados de Cristo en Antioquia, es curioso como tus cruzadas acaban con la sangre hasta los tobillos, sea en Oriente o en la plaza de toros de Badajoz. Esos fieles servidores tuyos que violan a tus mas pequeños e indefensos hijos, o se lucraron con el lenocinio y el trafico de esclavos, los que condenan con el fuego eterno a homosexuales y lesbianas, mientras andaban vestidos de domingo con Franco o Hitler de la mano, en dias nublados por el humo de las chimeneas de los campos de exterminio. Por creer, creo en tu profeta San Juan, porque viendo tu obra llena de sapiencia y ternura, intuyo ciertas las palabras del Apocalipsis cuyos prolegomenos son naciones extinguidas por el sida o el hambre, u otras aniquiladas por bombardeos o ataques nucleares cuando ricos son los que atacan, o a machetazos cuando pobres y africanos son la ira de Dios. Antes entrara un camello por el ojo de una aguja, que un rico en tu casa, tal vez por eso se den tanta prisa en disfrutar del parque adosado al jardin del eden, a costa de envenenarlo y regarlo de muerte y miseria, total, solo con pedir tu perdon lo hallaran, eso, un par de velas y algun diezmo lo daran por bueno para tu indulgencia y magnanimo consuelo. Ya que no se ve a nadie multiplicando los big-mac y las latas de atun, tendremos que ir al mercado, al tuyo, asaltando los cielos que grito la hija de un minero en la tierra de tu apostol Santiago, tal vez mientras asaltemos los cielos para saber la verdad, el proximo que salte al vacio no sea el padre de un niño enfermo al que no podra alimentar, si no alguno de tus beatos seguidores para que la sucia chusma no lo linche, y antes de sentarnos a orar en tus bancos sacros, incendiemos los que guardan el oro que han robado. Cuando me vuelvan tus siervos a robar la libertad con falsos juramentos, o incorregible manchen una pared con mi sangre, no pedire tu perdon, he conocido tu tierra, ya he tenido bastantes infiernos aqui, a los que te rezen esta noche, que en su plegaria añadan un deseo, que yo no vuelva a liderar a un grupo de personas, porque esta vez no seran cien estudiantes, sera una famelica legion tan sedienta de venganza como hambrienta de esperanza, y esta vez no sera bastante con que unos cuantos policias mientan para destruirme, la proxima vez en la nuca, pero antes rompedme todos los huesos para que no pueda morir matando a tus impios bastardos. En el nombre del padre, del hijo, del espiritu santo y de todos los que seran asesinados, violados, torturados o se suicidaran en el dia de hoy, podrias escucharlos a ellos en lugar de seguir dictando palabras a camelleros en el desierto. Amen.

Natividades.

La navidad, esto es la natividad, bienvenidos a Barrio Sesamo, nacimiento, concepcion, dolor, gritos y vida, buen prefacio de lo que es en si la ardua existencia. Dos mujeres me pidieron que las hiciera engendrar otro corazon que latiera junto al suyo durante nueve lunas, una en Africa porque queria un hijo blanco, la otra en Europa porque queria un hijo de ojos verdes, las dos sin compromiso, no mires atras pues ese no es tu problema. Dejar  un pedazo de mi alma dentro de una muchacha que era refugiada en un pais al borde de la guerra civil, o en el vientre de una alcoholica y manipuladora mujer,  inteligente,  locuaz, dueña y señora de una perturbadora belleza celta, ella, dionisiaca y baquica deidad en si, en las verdes montañas que encerraban sus pupilas, una venus de carne que parecia tanto bendecida por los arcanos druidas, como maldita por los demonios que la consumian devorando sus entrañas. Pedir, rogar, suplicar, cualesquiera de los verbos que se usen implican negociar, aceptar o negar, renegar o asumir de un compromiso absoluto como es el de ser responsable de alguien que solo espera ser amado, protegido y guiado para que una luz prendida en su mas intimo ser por ti,  le de calor en la noche, aliento en la fatiga, y le marque un sendero bajo las lobregas tinieblas que acechan entre las sombras de la perfidia y la mentira, delectandose con el sabor del miedo y la renuncia en las animas de los perdidos. Es distinto esto de noble y valiente, a la vil y cobarde mentira, a prometer esterilidad cuando esteril solo es la palabra verdad en sus labios, creer esas mentiras es mas que error sacrilegio, medio vestido solo por el sudor  y manchado por un deseo sin pudor. Las terribles, nefastas y multiples consecuencias de aquella noche doblemente santa, cuando las campanas tocaron a rebato y los cuerpos se fundieron en abrazo de lujuria y pecado, lujuria pagana en los amantes, y pecado en sus rojos belfos sembrados de engaño y traicion. Un instante que por breve es eterno, comunion de fluidos, espesos y ardientes como el magma, azmilclado perfume de mujer abonado de hombre, acometidas salvajes del ariete que derriba la puerta  de la fortaleza, muros quebrados y almenas derrotadas entre jadeos anhelantes, en el momento que jamas olvidare conjure la vida dentro de ella. Un hechizo que se cumplio cuando un año moria y mi hija nacia, cuando ese año moria junto a los demas ya pasados, agotados y decrepitos, por perder, perdi unas mentiras entre fuego y juramentos, para ganar otra llena de blasfemias y secretos, sangre que vive y sangre que muere, porque quedar, permanecer, en mi solo la soledad es compañera, sea en la natividad o en la vida entera.

Still (subtitulada) - Alanis Morissette

De Saturnales, Santos y Solsticios

Blanca navidad en familia y amor, blanca navidad de odios, insultos, desprecios, gritos y golpes, blanca navidad con invitado no deseado, pues como le decian, ¿quien seria la puta de tu madre?, blanca navidad de apariencias y fastos, blanca navidad de no cojas mas comida porque "no has hecho merecimientos", o el mas comun, "como a los perros por lastima",  o "voy al baño y lo que quede para ti y para tu boca" y "a ver como te portas que se romperte en tu cuarto para que te duela mas", blanca navidad con humillantes miradas de desaprobacion, y a punto de escapar escupiendo de los labios, ¿porque no te has quedado en Madrid o donde te diera la gana por Europa que a ti  aqui no te queremos?. Blanca y tierna navidad hasta que aquel que no sabia quien era "la puta de su madre" pesaba ochenta kilos, y destrozo para volver a entrar en su casa una puerta blindada a patadas para recoger un saco de dormir e irse a la playa, blanca navidad sin policia porque a lo mejor habria que explicar porque en algunos hogares llenos de amor se celebraba la natividad del hijo de Dios destrozando cintas de video y libros, o porque un menor de edad  estaba en la calle y queria dormir en la arena en lugar de seguir alli. Blanca navidad con una caja de carton por mesa para banquetes, y una tortilla francesa con salchichas como manjares con un perro por toda compañia, porque mas humano y leal como familia era que muchas bestias de dos patas con mucho rencor y miseria en su alma. Blanca navidad de Reyes Magos que bailan en akelarre, en unos con "tira los juguetes viejos", (que no te hayan roto), y como no estan viejos, "este año no tienes Reyes porque hay niños en el mundo que no tienen nada, no como tu", y Reyes que por traer trajeron un cadaver a las siete de la mañana. ¿Feliz navidad?, si eso creo, feliz navidad y mejores recuerdos, este año volvere a celebrarlas, pero sin perro porque murio hace ya muchos años el dia que yo los cumplia, sin trabajo para estar ocupado y no pensar, y sin mis alegres viandas nordicas como el salmon porque ya no queda dinero, si, feliz navidad, miedo me da pensar en los bastardos magos de Oriente, ¿que me traeran este año?, otro cadaver de los pocos ya que me importan y viven, o de entre esos pocos otra persona que me abandone, bien, si, feliz navidad y maldito sea el padre del niño de Belen, el y su siniestro sentido del humor, el amor y la justicia.

Da Vinci

¿Que hara sentir esa emocion que nos hace creer ser invencibles e invulnerables?, puede ser descrita de multiples formas y con diversas tecnicas, una de ellas es cuando el maestro Leonardo pinta en nuestros labios la sonrisa eterna y misteriosa de Monna Lisa, tan enigmatica y eterea, como la magia de los besos que te llevan a desear morir para poder resucitar en ellos mismos, y de nuevo volver a morir bajo su tierno hechizo, porque en cada uno de sus osculos siempre hay un nuevo amanecer.

Nunca lo conte.

No, nunca lo conte, nunca conte que yo solo me enrede hasta axfisiarme una vez mas en una telaraña de pasiones y mentiras, pasiones salvajes en besos incendiados, en cuerpos que se retorcian de placer fundidos bajo la maldicion de Venus y Baco, mentiras que eran creer que mas alla de esos osculos encontraria algo mas, cuando mas, solo me esperaba el vacio y la nada. Una vez mas, y no podria decir la enesima porque ya perdi la cuenta, una vez mas con otra hermosa mujer, tan bella y sensible como victima de este sistema que convierte en fieles siervos de la estupidez a sus miembros para que no se rebelen contra sus Principes. Una mujer a la que deseaba ver cada vez con mas urgencia, una mujer que me dio su numero de telefono la noche antes de viajar a Galicia para cubrir de verdad las sucias mentiras del Prestige, una mujer que me dijo sin palabras a mi vuelta la noche antes de entrar en el infierno Iraki, que volviera porque habia una partida pendiente entre ambos, una partida en el viejo juego de la seduccion, un juego salpicado de especias y olores, un banquete que se sirve entre miradas de fuego. Una mujer que me sostuvo con sus labios mientras yo me decidia entre volver a bailar con la muerte en Bagdad, o quedarme aqui para violar todos los sistemas de seguridad del estado y probar que era todo una gran mentira, una mujer que me sostuvo con sus labios mientras la muerte caia sobre esa ciudad y amigos mios. El miedo jugo su ultima carta y el ultimo beso fue antes incluso de viajar a Africa, me dejo porque no renuncie a ser yo mismo para ser solo de ella, me dejo porque aun deseaba volver a la danza con la vieja señora, la mujer mas fiel de todas las que he conocido, la mujer que me besara por ultima vez y me arropara con su manto eterno de paz y  descanso, en el ultimo beso, el dulce beso de la muerte. Africa es de un color intenso, en sus desiertos, en sus selvas, en los ojos de los te miran, Africa tiene un olor que no encontraras en otro lugar del mundo, Africa es vida, Africa me recibio en Kenya con soldados armados junto a los aviones, me recibio con varios funcionarios y un coche esperandome para salir de su capital a donde quisiera, porque querer, no me querian muerto en Nairobi. Aprendi en la frontera con Uganda que es un Msungu, un hombre blanco, el poder de esa piel para atemorizar con su sola presencia a otro ser humano, a otro hermano, pero de otro color, alli aprendi que el color del miedo es el negro, porque aun hoy los negros temen a los blancos. Uganda, hermosa doncella pura y virgen, Uganda manchada de sangre, de sangre negra por el ultimo Rey de Escocia, Kampala, donde la luz duele, donde por la calle viven la miseria y el lujo, el deseo y el sida, los humanos junto a animales que nunca has visto y no puedes creer que existan, y menos aun vivan en ciudades. Kampala, donde en la primera noche dos Ruandeses me robaron la mitad del dinero a punta de machete, no de un machete cualquiera, un machete de medio metro, un acero de un millon de muertos Hutus y Tutsis, Kampala, de donde sali para llegar al infierno, a un campo de refugiados donde tres monjas y un sacerdote atendian a enfermos de sida, y lo que no esperaba, a los supervivientes de un ataque rebelde, a los que mataban, violaban y secuestraban en el nombre de Dios, el sagrado Ejercito Revolucionario del Señor, decenas de mutilados y heridos, decenas de desesperados porque iban a perder lo ultimo que les quedaba, lo unico con lo que nacieron, la vida. La camara se quedo en el Jeep  y yo junto a los religiosos, junto a los que decidian a quien se podia salvar aun, y a quien consolar porque ya nada podia curarlos, aquel dia no hubo ni milagros ni morfina, solo muerte y gritos, lagrimas y sangre, un blanco y un bebe reventado en sus manos. "Si no es una conmocion sobrevivira, si no por lo menos que no muera como un perro David", me dijo una monja, Dios, Dios, Dios, maldito seas tu y tu nombre por lo que hiciste, a el darle paz, a mi su muerte, estaba desnudo, como llego y se fue de este mundo, envuelto en mi camiseta, una blanca camiseta manchada de rojo, el rojo que tosia intentando respirar. La primera bocanada de sangre le abrio los ojos, imposibles, negros, sus pupilas me herian tanto como a el le dolia ya vivir, lentamente, muy despacio, mientras los que se salvarian aullaban, su mirada se apagaba, su brillo se consumia, su vida marchaba, se deslizaba entre mis manos como la sangre de sus ajados pulmones, expiro mirandome a los ojos, aferrandose a mi desesperadamente, buscando un milagro que no existia, porque aquel dia los angeles descansaron de guardar a los inocentes. Supe que la muerte es mierda aquel dia, lo supe porque al morir, al descansar, todo su cuerpo se relajo, dejo de pesarme, deje de sentir su diminuto ser, y solo senti como sus excrementos se liberaban sobre mi pecho desnudo, eso es muerte, mierda, dejarla atras para llegar limpio al paraiso, el ademas libre de pecado, porque tener no tuvo tiempo ni de aprender a andar. Cuando llegue al hotel por la noche, dejando atras en la carretera a cientos que huian de la barbarie al norte, tras horas en que su muerte y su olor no me abandonaban, compre una botella de ginebra, ya no importaba la marca, ya no importaba la hora, la chica que me la vendio sabia que habia pasado, lo sabia como lo saben todos los Africanos, cada vez que un hombre blanco llega, vuelve lleno de sangre, de sangre negra. No somos superhombres, pero si ricos, si crueles, si habiles, muy habiles, tanto como para poder llorar, ducharnos y beber al mismo tiempo, habiles para llamar a España, pero muy cobardes para contarle a ella lo que nunca conte, cobarde, muy cobarde para llegar a decirle que necesitaba escuchar su voz porque las tinieblas me engullian, cobarde para decirle que estaba bien mientras no dejeba de derramar lagrimas y ansiar sus labios, cobarde para decirle que mientras me queria dejar morir, ella solo me hablaba de su nuevo armario en Madrid, y de lo feliz que era mudandose alli. Luego kenya, mas muerte, mas sida, en si lo que aprendi de ella, ojos que se apagan mientras te miran desde la linea donde solo llegara eso, la mierda, la muerte, millones de huerfanos del pecado, no del pecado de la carne que condeno a sus padres, el pecado capital de sus hermanos blancos que miran a otro lado mientras ellos mueren, una madre de sus propios hermanos porque la suya ya no estaba, una niña de once años madre de sus hermanos, eso me recibio en Kisumu, despues una aldea sin nombre, una aldea que no habia pisado un Msungu en cincuenta años porque no habia nada para robar, una aldea llena de cruces, una aldea con una anciana abuela cuidando de sus nietos, porque todos, todos habian muerto ya, y todos eran doscientos seres humanos robados por el sida. Esa noche conoci a una refugiada Somali, ojos arabes en piel de ebano, ella, yo, eramos dos, nosotros dos, dos seres perdidos, extranjeros alla donde fueran. Ella se prostituia para sobrevivir, yo bajaba a los infiernos para vivir, dos seres minusculos en un vasto universo, ojos llenos de dolor y de horror, cuerpos que durmieron abrazados llorando en silencio su maldicion, estar solos, solos porque no teniamos un hogar al que volver, un punto cardinal y unico que llamaramos casa, una casa a la que volver con los nuestros, porque a los suyos los mataron y los mios me abandonaron. Una monja le dijo a mi camara el dia antes de marcharme de que serviria que rezaran por Africa, no necesitaban oraciones, si no comida y medicinas, en lugar de fusiles y balas, esperanza en lugar de falsas elegias, amor sincero en lugar de hipocritas herejias, porque Cristo murio, si, pero vivio para que vivieramos, para que gozaramos, para que amaramos y peleareamos contra la injusticia, y hoy Cristo es solo la tercera  luna del año en semana santa, hoy Cristo es solo el solsticio de invierno pagano, no el pagano Latino de Roma, el pagano de regalar mentiras en lugar de entregar amor, el amor que se axfisia en hipotecas y letras, el amor que matamos dia a dia mientras vendemos nuestra alma al becerro de oro, pagando lo que no necesitamos cuando lo que nos haria libres se encuentra dentro y no fuera, cuando lo que necesita nuestra piel no es vestirla con suntuosa lujuria, si no desnudarla ante otra alma que nos abrigue. Ella no me abrigo cuando volvio de Madrid, solo paseo a mi perro mientras a mi me devoraba la fiebre y orinaba sangre, ella no lo hizo, Olga si, una preciosa rusa que me hizo olvidar por dos dias con sus noches lo que hasta hoy no habia contado. Esta semana he contado muchas cosas, esta semana no he olvidado nada, y saber, se que no podre dejar de recordar errores y horrores, pero aprendes, aprendes en otros ojos que te prenden, prendido y rendido a sus caricias como garras de terciopelo, que estar vivo aun preso es hermoso, preso de sus cabellos, rehen de sus uñas, sentenciado por la yema de sus dedos, que vivir, es vivir para dar y entregar. Shakespeare escribio que es tan dulce el dolor del adios que dormire hasta mañana, el dolor, dolores, dolores que como un libro hermoso y abierto te enseña que vivir, vivir merece la pena, por todos nosotros, por el destino de libertad y amor que nos aguarda en la batalla, la guerra por la libertad. Cuando acabe la lucha, tal vez por encima del egoismo, del miedo, de la codicia, bajo las malas hierbas encuentre ese paraiso que compartir con alguien, ahi, solo arrancando las malas hierbas lo encontrare.

La corrupcion.

 ¿El poder corrompe?, otra idea lanzada con exito, el poder exige responsabilidad, la que tiene un policia al ir armado, la que no tiene un niño q juega con una 9 Mm, ¿un arma es mala?, depende de quien la use, semejante es el poder, y el real lo tienen los jueces que protegen el fascismo, sin ir mas alla el caso de Garzon y Franco, o los bancos que nos estan estrangulando despues de robarnos, y los que se enriquecen con la miseria y el dolor de millones. ¿Quien se beneficia del trafico de drogas?, no desde luego los que la venden "al detalle", si no aquellos que distribuyen toneladas de veneno y no son tan estupidos como los alcaldes de los municipios de "zo i plalla", que los guardan debajo del colchon, si no en los grandes bancos que les ayudan a limpiar un comercio desbordado por familias destrozadas, vidas en la basura, sida y mucho, mucho dolor. ¿Es posible que la policia se vea impotente ante esta realidad?, o hay que ir mas alla y recordar otra sustancia prohibida como el alcohol en los USA y el Chicago de Elliot Ness, donde los jueces, esos mismos policias y los politicos se enriquecian a la par que las mafias, mientras que el alcohol metilico dejaba ciegos o mataba a miles de personas. Hay que empezar a preguntarse muchas cosas, no solo acerca de la droga, hay que preguntarse temas referentes al terrorismo y a quien beneficia, o quien financio y entreno a determinados grupos y para que, hay que preguntarse para que sirve una clase politica impotente para garantizar la seguridad y el empleo de su pueblo, o porque en lugar de nacionalizar a la banca se le concedieron miles de millones de nuestro dinero para que luego ademas compren la deuda con la que nos ayudan esos mismos politicos. La respuesta puede ser fatalista, o sea prefabricada como la de la corrupcion, o la de que todos son iguales y roban, o critica y ser semejante a que esos policias, esos jueces, esos politicos y esos mismos bancos no son la solucion si no el verdadero problema, ante esto pues, cabe agachar la cabeza como el ganado camino del matadero u organizarse con un unico proposito, cambiar este mundo, y este mundo esta dominado por unas fuerzas criminales, corrompidas y sin escrupulos que disfrutan de una vida mas alla de los sueños a costa de la pesadilla de miles de millones de personas inocentes. Si llegado el caso invocan piedad, habra que preguntarles que significa esta palabra para ellos, ¿que habria respondido el Rey Sol o Hitler a esta pregunta?, guillotina, fuego y revolucion, para que sobre las cenizas del viejo florezca un paraiso donde vivamos como angeles, en lugar de este infierno gobernado por demonios. ¿Podemos?, si, ¿debemos?, SI, ¿queremos?, yo personalmente no quiero ser un siervo, alla tu, yo soy un humano y  como tal no soy propiedad ni de amos ni de estados, soy libre, es tu decision seguir en la mentira o destruirla, y sin piedad, por eso ellos ganan siempre, porque no la tienen, ni piedad ni alma.

Pichka maturina.

Eso gritan los serbios cuando explotan, ¿que significa?, una blasfemia  como cualquier otra, ¿habeis visto morir delante de vosotros a una chica de sida en Thailandia?, no, ¿habeis visto a un bebe con el craneo destrozado en Belgrado por la OTAN?, no, ¿habeis andado en medio de un campo de minas en camboya o el sahara, junto a casas llenas de niños?, no, ¿habeis entrado en un poblado kikuyu en kenya donde ya solo habia tumbas?, no, ¿habeis visto a una niña de once años con cancer de mama en irak, o a un niño de tres años con una cabeza del tamaño de un balon de baloncesto por culpa del uranio americano?, no. Por eso no es escupo en la cara, eso hace que no os llame cobardes por no tiraros a la calle a quemar a los que destruyen este mundo maravilloso que estamos machacando, el mundo del que pudimos ser los angeles que disfrutaran del paraiso, y hemos permitido que unos pocos conviertan en un infierno lleno de demonios y dolor. Cada cinco segundos se muere un niño de hambre, y cada veinte segundos uno de vosotros va al paro, DESPERTAD, SI DIOS NO DA JUSTICIA ASALTEMOS LOS CIELOS PARA PEDIRLA NOSOTROS. LIBERTAD O MUERTE.

De la muerte la victoria y la gloria.

¿Quien dara abrigo al afligido?, quien alimento al desvalido, justicia a los hombres y paz a los atormentados, quien de entre todos lanzara el grito que rugiendo incontenible abrase las garantas de los que clamen otro mundo ha de venir. ¿Quien encendera la llama que incendie las conciencias?, quien hara que sea un mundo seguro para los niños, quien dara amor a los hombres  en lugar de hipotecar sus espiritus a precio de saldo, quien besara a los debiles en lugar de apalearlos. Seran aquellos que griten libertad o muerte, aquellos que incluso en esta, en la muerte, hallen la victoria porque muertos ya no seran esclavos, aquellos para los que la gloria no sera bendecida con coronas de laurel, si no con leche para los niños y miel para los amantes, aquellos que riegan la tierra con esperanza y no con bombas. Aquellos que de tanto amar, aman a la muerte para que la vida sea de otros mañana, lo que hoy debio para todos ser, aquellos que moriremos sin que nos arranquen de los labios la palabra libertad, aquellos que tendran legiones tras ellos gritando en su alma lo que llevamos grabado en esos labios, una idea, un sueño, una meta, LIBERTAD, LIBERTAD O MUERTE.

Continuacion de ayer.........................

El cielo de aquella madrugada estaba despejado, claro, infinito como el mismo universo, las estrellas vibraban alrededor de la ultima luna llena de aquel año, que exhausto, consumia sus ultimos dias llenos de noche y melancolia, con sus apagadas luces acariciando el manto de oro con que el otoño calzaba los arboles, y ocultaba los senderos para que los viajeros volvieran a la seguridad del hogar, si es que hogar es solo un sitio donde dormir y yacer. Samuel aparco en el arcen de la carretera, lo bastante amplio para que no provocara accidentes, aun incluso en esa recta impasible que desfilaba junto al viejo Mediterraneo, detestaba que le llamaran "Sam", o "Sammy", ese no era su nombre, pero llevaba tantos años detestando las banalidades de esos seres vacios tratando de ser ingeniosos, que ya poco mas le importaba que olvidarlo, eso, a ellos, y a todo lo que le habia rodeado de vacio y fatalidad. Freya, su pastora alemana, marcaba una especie de compas con su rabo, aguardando a que su amo le abriera la puerta como un gentil caballero, para que la honrosa dama pudiera disfrutar del leve rocio que empapaba la mañana, bajo los neones de la carretera que marcaban una invisible frontera entre el asfalto y la playa. Freya empezo a correr enloquecida por la arena, ora escarbando en ella, ora agitandose sobre esta para que su piel se llenera de sus diminutos cristales, recordo cuando de niño descubrio el milagro de un diminuto brillo en sus dedos, su padre le explico que era cuarzo, minusculo, lo que le atrapaba hipnotizado, el tenia tres años y nunca lo dejaria de recordar, como todo lo que se grababa automaticamente en su memoria, fuera una palabra, una fecha, o una mirada, cuando estas aun podian conmoverle, y mucho mas atras, cuando todavia podian hechizarle y que se agitara su interior. El avanzo hacia la orilla, la abandonada aduana que marcaba la luz, como en sus viajes, quedo a sus espaldas para internarse en las tinieblas, como en sus aventuras, sus ojos de gato percibieron la orilla, mientras se aseguraba de que Freya se habia asegurado a su vez de no dejar de guardarle, pues esos dos instintos peculiares de su raza la hacian maravillosa y unica, uno, el ser un custodio excepcional, el otro, vivir para sentir y entregarle su cariño. Aun dormida, sabia que soñaba con el, u oliendo algun  festin onirico, o agitando sus patas en una carrera sin destino, pero estaba junto a ella en sus entrañas, preñadas de amor por su amo, eran muy parecidos los sueños humanos y caninos, los felices se solazaban, y los que fueron apaleados gemian y aullaban. Si, eramos parecidos, pero solo eso, porque los perros jamas destrozarian a sus hijos, o les violarian, o les bombardearian, o les dejarian morir de hambre, por eso ellos eran animales, por eso nosotros somos humanos, por eso solo somos parecidos. Cuando el suave y sensual tacto de la arena se troco en lastimeros crujidos bajo sus botas, y el susurro de Poseidon llego a sus oidos, supo que estaba frente al mar, flexiono sus rodillas y se dejo caer sobre sus nalgas en las minusculas piedrecillas que se apretaban sedientas ante el agua, presintio tras el que algo se movia, y el ruido de unas zarpas lo afirmaron, su perra le beso con fuerza en la cara esperando que el como siempre la abrazara y le dijera esas palabras que ella jamas entenderia, pero que la derretian por dentro, solo como postrada de costado, y amamantando a sus criaturas podria igualar esa sensacion de plenitud que tenia al sentir sus dedos sobre su piel acariciandola ritmicamente. Freya ni siquiera dio las tres preceptivas vueltas para tumbarse, se dejo caer a lo largo de su pierna embelesada con su ternura, una ternura que una vez el dio a las mujeres, una ternura que se disolvio lentamente, que se apago tal que se encendia el dia, primero fue el destello de la aurora pintando de azabache la silenciosa balsa que se rendia a sus pies, despues el trueno rojo de la aurora pintando de plata la vasta alfombra de sal que llamaban mar. Samuel busco en el bolsillo de su chaqueton el tabaco, donde un camello pintado sobre el desierto oteaba el horizonte al igual que el, una vez, en una tienda en el desierto del Sahara con el ulular del "sururu", el viento del desierto que golpeaba sin descanso las paredes de lona, un viejo guerrilero le dijo que aquellos animales vivian treinta años, treinta meses y treinta dias, despues bebieron la salada y tibia leche de cabra, la misma que ya le habia provocado dos terribles fiebres de malta, la misma que el no rechazo, porque no podia, sencillamente porque queria beberla y compartirla con sus hermanos del Polisario, no sabia si en Mauritania, en la zona liberada, o en la ocupada. Trazar fronteras y creerlas es distinto, unas se escriben con sangre, sentirlas alli, creerlas, sobre lo que una vez fue un oceano, despues una selva impenetrable donde vagaban bestias llamadas dinosaurios, y ahora otras peores llamadas hombres, sentir esa paz que es el desierto durante el crepusculo, era semejante a romper en pedazos esas mentiras llamadas patrias, y arrullarse con el milagro de la vida donde vida hay poca, y es tan preciosa que aprendes si es que no lo sabias, que merece la pena morir para que a cambio el resto se preserve. El sol, como un timido adolescente, se asomaba sobre las cumbres del este, trazando una linea de fuego directa hacia el, Freya seguia dormida, el se quedo mirando sus finas y estilizadas formas, lo que se podria llamar su rostro, las finas pestañas que caian sobre sus ojos almendrados y que fulminaban al caer sobre ellos, fuera con una severa advertencia sobre una presunta amenaza, o pidiendo perdon por entrar en batalla contra los restos de comida en la basura. Una vez, veranos atras, mientras el paseaba por la misma orilla de ese mismo mar, ella se lanzo sobre una mujer que leia sentada sobre su toalla, Freya le habia visto a el en ese identico gesto miles de veces, pero la sospecha de que pudiera sufrir algun daño fue superior a su razon, y cuando los desconocedores de los perros hubieran temido el sanguinario ataque final, la perra se freno, y la beso mientras la olia. La mujer, de unos treinta y tantos años, tras el primer sobresalto, sonrio y la abrazo con simpatia, despues miro a Samuel y le saludo agitando la mano, en tanto que sus senos aun firmes y vigorosos, libres y desnudos se unian a la presentacion como un coro de alegres bailarines. El se acerco a ella, se sento, y le ofrecio un cigarrillo, un cigarrillo como el que tenia entre sus dedos ahora, ahora dudaba, aquella tarde, y las horas que le siguieron no lo hizo, ni dudo, ni dejo de besarla hasta que juntos durmieron aquella mas que calurosa, lujuriosa noche de agosto, ella era Finlandesa y se llamaba Helli, no fue la primera a la que le dijo las palabras "haluan rakastella sinua", pero nunca mas tuvo oportunidad de repetirlas a otra hija del pais de los lagos. ¿Quien podria creer una vida como la suya?, una vida en la que se habian repartido aventuras al borde la muerte o de la locura, una vida en la que mientras amo a varias finlandesas, su padre pasaba tardes con Mika Valtari, el premio nobel, hablando de literatura, una vida que como le dijo un editor durante una tertulia, "si no te conociera pensaria que estas loco por lo que cuentas". Una tertulia, y un aniversario, el cuadragesimo de Samuel, solo roto en el silencio por la tremenda belleza de una muchacha que pidio cafe entre escritores, y a la que Samuel le dijo que la belleza es eso, el silencio porque no hay palabras para describirla, "te pintaria, porque no hay palabras para tu alma ni para tu carne", la chica sonrio, se marcho, y una botella mas tarde Samuel tambien lo hizo, pero solo, porque ya llevaba un mes asi, y de aquello hacia ya varias lunas.
CONTINUACION..................
El abandono ya no le heria, ya nada podia hacerlo salvo el dolor fisico, y a ese, a uno de lo mas duros ademas, tuvo que enfrentarse con solo trece años, cuando las vertebras de su columna se deslizaban sobre sus discos pinzandole por ocho puntos distintos la medula espinal, una tortura atroz que solo el que la haya padecido puede imaginar. Otra vez asaltaron el bastion del amanecer con una acometida salvaje, los momentos grabados en interior al rojo vivo, marcado como un animal, otra vez recordo a su padre adoptivo riendose de el cuando le suplicaba ir al medico porque el dolor era insoportable, "son cosas de la edad", decia el, "es un loco Rafael", decia su amada madre, "madre querida madre", como la llamaba el para no ofender a las meretrices comparandolas con ella. Transcurridos varios meses desde que la primera cuchillada se clavara en sus riñones, y desde alli hacia arriba, creciendo como el mas fuerte de los robles, finalmente fueron al medico, cuyo diagnostico fue severo, si continuaba con el deporte, Samuel se jugaba andar con un baston el resto de su vida, pero el pequeño Samuel llevaba sangre vikinga en sus venas, y solo la muerte podria evitar que consiguiera algo si se lo proponia. Cuatro años despues, ayudado por los manuales de entrenamiento de la RDA y la URSS que le enviaron traducidos desde la isla de Cuba, no solo consiguio que su columna fuera una torre inexpugnable llena de fortaleza, si no estar a punto de rubricar un contrato con los juveniles de uno de los clubs mas importantes de España, a punto, porque su querida madre adoptiva lo evito. Fue la tercera vez en su vida, y aun era menor de edad, en que ya no quiso seguir viviendo, llamo a las puertas del cielo con tanta fuerza que se machaco los puños, los nudillos era ya solo heridas abiertas, durante ocho horas diarias, durante tres años, bajo la lluvia, o bajo el sol, entrego mente y materia a un proposito, soportando el dolor, olvidando lo que se jugaba si persisitia. Un dia en tres sesiones corrio cerca de veinte kilometros, otro hizo una pista kamikaze diez veces, un sprint sobre ocho vallas, recuperando despues, trotando en la siguiente recta, y tras el codo de la pista, otro sprint, asi diez veces, y despues cien abdominales dobles con los codos golpeando las rodillas contrarias, y aun asi, cien flexiones palmeando entre ellas. Todo eso solo sirvio para que aun hoy, mas de veinte años despues le pregunten a que gimnasio va, miro el cigarrillo y lo encendio, como encendio el primero cuando el sueño del deporte se evaporo, como sin darse cuenta, un atleta de elite con ochenta kilos de peso, era solo un cocainomano cuatro años despues, un consumidor de hasta dos gramos diarios, que levantaba ya solo sesenta sobre la bascula que triste, se compadecia de sus profundas ojeras. Le encantaba fumar, sobre todo los dos primeros del dia, que consumia con pasion mientras bebia una extraña pocima de cafe solo, cola y bebida energetica, que al menos le despertaba de su sueño, que no descanso, pero esa mañana no fue igual, casi no habia dormido, asi pues no se levanto a comprobar los correos electronicos que llegaban desde cualquier parte del mundo, o los mensajes en su pagina personal, simplemente violo los derechos de autor de varias peliculas mientras Bogart seducia a Bacall en el "Sueño eterno", el que aguarda a los justos o infames, a todos. Vencio a todo, incluso dejo de fumar durante meses solo para impresionar a una chica, nadie lo creia, pero el consumidor de tres paquetes no tocaba el tabaco, vencio a la droga, enclaustrado con su perro lobo, sus libros y sus peliculas durante mas de un año, nadie que se midiera a el era capaz de soportar su capacidad de sacrificio, porque nadie era capaz de hacerse a si mismo si era necesario para conseguirlo, lo que le hacian a los esclavos sus amos blancos. Si, asi era, habia prevalecido ante todo y ante todos, incluso a los que varias veces le habian dado o por muerto, o definitivamente hundido, si, asi habia sido, pero aquella carta era una prueba definitiva, la carta que llevaba en el bolsillo interior de su chaqueton de piloto junto a una foto, una foto que bien pudiera ser de una niña, una niña que bien pudiera ser su hija. Esa carta entrañaba un reto, no el ultimo, porque el siguiente era probarse a si mismo que podia de nuevo vencer a la Diosa montaña antes de abrirla, antes de saber que nueva jugada le habia preparado el fatum en la cocina del infierno, apago el cigarrillo mientras la cola del sol ya sobresalia sobre las colinas, quedaban no mas de diez horas de sol, y un poco mas de dos mil metros para el penultimo reto, dio una palmada sobre las fuertes caderas de su perra y se puso en pie.

-Vamos Freya, nos espera la nieve y la gloria.